Ces mornes visions troublent son
coeur, pareil
A la nuit. Elle tremble et pleure.
IV
O
pauvres femmes
De pecheurs! c’est affreux de se
dire: Mes ames,
Pere, amant, freres, fils, tout ce que
j’ai de cher,
C’est la, dans ce chaos! mon coeur,
mon sang, ma chair!—
Ciel! etre en proie aux flots, c’est
etre en proie aux betes.
Oh! songer que l’eau joue avec toutes
ces tetes,
Depuis le mousse enfant jusqu’au
mari patron,
Et que le vent hagard, soufflant dans
son clairon,
Denoue au-dessus d’eux sa longue
et folle tresse
Et que peut-etre ils sont a cette heure
en detresse,
Et qu’on ne sait jamais au juste
ce qu’ils font,
Et que pour tenir tete a cette mer sans
fond,
A tous ces gouffres d’ombre ou ne
luit nulle etoile,
Ils n’ont qu’un bout de planche
avec un bout de toile!
Souci lugubre! on court a travers les
galets.
Le flot monte, on lui parle, on crie:
Oh! rends-nous-les!
Mais, helas! que veut-on que dise a la
pensee
Toujours sombre la mer toujours bouleversee?
Jeannie est bien plus triste encor.
Son homme est seul!
Seul dans cette apre nuit! seul sous ce
noir linceul!
Pas d’aide. Ses enfants sont
trop petits.—O mere!
Tu dis: S’ils etaient grands!
leur pere est seul!—Chimere!
Plus tard, quand ils seront pres du pere
et partis,
Tu diras en pleurant: Oh! s’ils
etaient petits!
V
Elle prend sa lanterne et sa cape.—C’est
l’heure
D’aller voir s’il revient,
si la mer est meilleure,
S’il fait jour, si la flamme est
au mat du signal.
Allons!—Et la voila qui part.
L’air matinal
Ne souffle pas encor. Rien.
Pas de ligne blanche
Dans l’espace ou le flot des tenebres
s’epanche.
Il pleut. Rien n’est plus noir
que la pluie au matin;
On dirait que le jour tremble et doute,
incertain,
Et qu’ainsi que l’enfant l’aube
pleure de naitre.
Elle va. L’on ne voit luire
aucune fenetre.
Tout a coup a ses yeux qui cherchent le chemin, Avec je ne sais quoi de lugubre et d’humain, Une sombre masure apparait decrepite; Ni lumiere, ni feu; la porte au vent palpite; Sur les murs vermoulus branle un toit hasardeux, La bise sur ce toit tord des chaumes hideux, jaunes, sales, pareils aux grosses eaux d’un fleuve.
—Tiens! je ne pensais plus
a cette pauvre veuve,
Dit-elle; mon mari, l’autre jour,
la trouva
Malade et seule; il faut voir comment
elle va.
Elle frappe a la porte, elle ecoute; personne
Ne repond. Et Jeannie au vent de
mer frissonne.
—Malade! Et ses enfants!
comme c’est mal nourri!
Elle n’en a que deux, mais elle
est sans mari.—
Puis, elle frappe encore. He! voisine!
Elle appelle,