LA TROMPETTE DU JUGEMENT
Je vis dans la nuee un clairon monstrueux.
Et ce clairon semblait, au seuil profond
des cieux,
Calme, attendre le souffle immense de
l’archange.
Ce qui jamais ne meurt, ce qui jamais
ne change,
L’entourait. A travers un frisson,
on sentait
Que ce buccin fatal, qui reve et qui se
tait,
Quelque part, dans l’endroit ou
l’on cree, ou l’on seme,
Avait ete forge par quelqu’un de
supreme
Avec de l’equite condensee en airain.
Il etait la, lugubre, effroyable, serein.
Il gisait sur la brume insondable qui
tremble,
Hors du monde, au dela de tout ce qui
ressemble
A la forme de quoi que ce soit.
Il vivait.
Il semblait un reveil songeant pres d’un chevet.
Oh! quelle nuit! la, rien n’a
de contour ni d’age;
Et le nuage est spectre, et le spectre est nuage.
Et c’etait le clairon de l’abime.
Une
voix
Un jour en sortira qu’on entendra
sept fois.
En attendant, glace, mais ecoutant, il
pense;
Couvant le chatiment, couvant la recompense;
Et toute l’epouvante eparse au ciel
est soeur
De cet impenetrable et morne avertisseur.
Je le considerais dans les vapeurs funebres
Comme on verrait se taire un coq dans les tenebres.
Pas un murmure autour du clairon souverain.
Et la terre sentait le froid de son airain,
Quoique, la, d’aucun monde on ne vit les frontieres.
Et l’immobilite de tous les cimetieres,
Et le sommeil de tous les tombeaux, et
la paix
De tous les morts couches dans la fosse,
etaient faits
Du silence inoui qu’il avait dans
la bouche;
Ce lourd silence etait pour l’affreux
mort farouche
L’impossibilite de faire faire un
pli
Au suaire cousu sur son front par l’oubli.
Ce silence tenait en suspens l’anatheme.
On comprenait que tant que ce clairon
supreme
Se tairait, le sepulcre, obscur, roidi,
beant,
Garderait l’attitude horrible du
neant,
Que la momie aurait toujours sa bandelette,
Que l’homme irait tombant du cadavre
au squelette,
Et que ce fier banquet radieux, ce festin
Que les vivants gloutons appellent le
destin,
Toute la joie errante en tourbillons de
fetes,
Toutes les passions de la chair satisfaites,
Gloire, orgueil, les heros ivres, les
tyrans souls,
Continueraient d’avoir pour but,
et pour dessous,
La pourriture, orgie offerte aux vers
convives;
Mais qu’a l’heure ou soudain,
dans l’espace sans rives,
Cette trompette vaste et sombre sonnerait,
On verrait, comme un tas d’oiseaux
d’une foret,
Toutes les ames, cygne, aigle, eperviers,
colombes,
Fremissantes, sortir du tremblement des
tombes,
Et tous les spectres faire un bruit de
grandes eaux,
Et se dresser, et prendre a la hate leurs
os,
Tandis qu’au fond, au fond du gouffre,
au fond du reve
Blanchissant l’absolu, comme un
jour qui se leve,
Le front mysterieux du juge apparaitrait.